Como los viajeros que huyen esperan a los trenes

Es extraño

este vaivén de suspiros prisioneros

de dudas que sólo se sacan a pasear por las noches disfrazadas de arlequinesº

mientras los gatos escarban

el batiburrillo de rescoldos que dejó el día que se ha ido.

Son extraños

estos abrazos pabularios

estas miradas, adminículos que nos pronunciamos sólo por si acaso

por si un día se nos desancla el barco o se nos rompen las velas

y derivamos en el  añorado azul profundo de alta mar.

Es extraño

querernos sin respuestas

sin andenes

sin relojes,

sin mapas

sin brújulas

Pues no nos asediamos con preguntas

ni nos esperamos como los viajeros que huyen  esperan a los trenes

ni nos buscamos, ni nos marchitamos con el tiempo porque el tiempo no nos pesa

sólo tenemos hoy, ayer tuvimos hoy y mañana tendremos hoy también.

Hoy nos encontramos y nos sobran hoyes

los clichés nunca caen mal a las nueve con treinta y dos.

Los monstruos de ojos achinados

La sombra escondida en la esquina,  tras los olvidados muebles, se achica y se agranda sujeta al deseo caprichoso de la luz, que va y que viene, que viene y que va, y se escuchan los crujires clandestinos y misteriosos en las sombras, clamores temerosos proveniente desde la profunda oscuridad en la esquina abandonada de la habitación, y cruzan los haces de luz desesperados los kilómetros de sala hueca a darse lucha secular, perenne e infinita, con cada molécula de oscuridad, cada necia partícula de oscuro que se aliena para sobrevivir… Cada claro, cada oscuro,  cada tenue claroscuro sobrevive a la magnífica batalla, a los relámpagos danzantes, y las criaturas oscuras, transfiguradas en monstruos de ojos achinados, de a momentos florecen y salen a la luz a quemarse la piel, la remera, los párpados y el alma, a estrellarse en las ventanas como lluvia, a habitar los jarrones sin flores y las alfombras sin huellas, a morir iluminados y ciegos parados última y definitivamente sobre su propia sombra.