Hold me

Me gusta creer que tu mano y la mía calzan mejor de lo que lo hacen cualquier otras dos manos (aunque no te lo digo). Ese mismo principio aplica para el resto de nuestros cuerpos, existe, claro la posibilidad de que todas las manos de todas las personas calcen igual, pero soy romántico y pienso que las nuestras no tienen comparación. Pienso, adrede, que tu mano y la mía son dos piezas de un rompecabezas y encajamos como nadie, toda esta ilusión puede que venga de la suavidad de tus manos, diría seda o algodón, pero no sólo eso, es el aroma también, esos aromas amarillos y dulces. Inclusive, la perfecta intensidad de tus caricias podría ser el agente del delirio, no presionan ni empujan, sólo rozan y me dan paz. Así, tus manos y las mías siguen encajando. Ayer, mi mano me confesaba secretos, conversaciones ocultas de mi mano con la tuya: me contó como se persiguen, como juegan a morderse y a entrelazarse , a yuxtaponerse y sobreponerse y me contó como se deja ganar cada vez que hacen lucha de pulgares. Quizá eso me sugestione también, mi mano quiere mucho a la tuya claramente y puede que me haya convencido, como dije antes que encajan como ninguna. Ni hablar de mi cuello, mis brazos y mi espalda, que ahora se niegan rotundamente a ser tocados por otras manos distintas a las tuyas.



Amaneció

                Este lunes no amaneció de golpe, amaneció silente y con las calles vacías como los espíritus. Se escuchaba a lo lejos la nada y el viento que ondulaba con la parsimonia habitual de los lunes traía consigo decepciones nefastas, sustancia oscura, combustión patria. Se escuchaba como  se resquebrajaban las almas y los ideales, cómo se consumían las energías luchadoras en una unísona y coral explosión silenciosa, que sólo unos venezolanos escucharon, sólo unos, no todos.

                No amaneció de golpe, amaneció de luto, por una bandera con cada vez más fronteras dentro sí, por una bandera ametrallada por mercenarios idealistas, corruptos de oficio y salvajes de vocación. Por una bandera puesta en venta en el mercado de las pulgas, a precios de arroz viejo, de casas enemigas del viento, de techos ideales.

                Confieso, es el peor silencio que he escuchado en mi vida. No como cuando murió mi abuelo, y yo de pequeño escuchaba el sollozo de tíos, primos, de mi propia madre. Esta vez no hay ni sollozo, lo que hay es silencio, lo que hay es ruina. Es el silencio del futuro certero, porque todos saben a dónde vamos a parar, es el silencio carroñero que trepa por las paredes, entra por los resquicios de puertas y ventana llegando a comer el rescoldo de esperanza desparramado sobre parqué.

                No amaneció de golpe, pero cuando aún no se ha deshecho el nudo en mi garganta, cuándo mis ojos aún no se secan por completo después de haber llorado la partida de mi verdadera Venezuela, cuándo los recuerdos de los abusos y las injusticias que he vivido en carne propia regresan a mí sin siquiera haberlos evocado, llega el ingenuo, si cabe llamarlo así, a pedirme tolerancia. Tolerancia ante la ignominia, que le tenga tolerancia a los revólveres que callan palabras de héroes venezolanos en las calles, porque este es el país de los héroes. Un padre que sale a la calle por la mañana a trabajar para mantener a su familia, es un héroe, un héroe sentenciado por el nefasto y azaroso destino de la bala perdida. Tolerancia ante la destrucción, ante la plaga ignorante que como el fuego es capaz de traerse cualquier estructura abajo, tolerancia ante la plaga mercenaria que vende los ideales que ni tiene, ni entiende para apoderar a unos dictadores de poca monta.

                No amaneció de golpe, pero quedó enjaulada mi Venezuela de ensueño, enfrascada en esos efímeros instantes en que mis familiares me cuentan de su juventud, en esas memorias de  mis que hermanas poseen en su haber anecdótico largas caminatas nocturnas de regreso a casa tras la fiesta de  algún amigo. Amaneció de gris aunque soleado, amaneció callado  y ahora se vienen cambios, los débiles no lucharán más y los que sigan luchando serán más oprimidos.

                No amaneció de golpe, amaneció de luto.